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暴风雨（第11页）

她看着我，眼泪掉下来。一滴，又一滴。她没有擦，就那么看着我。

“你在惩罚自己。”她说。

我愣了一下。

“你在惩罚自己，”她重复了一遍，“所以你也在惩罚我。”

我想说不是。但我说不出口。因为她说的是对的。

她站在那里，眼泪还在流，但她没有走。她看着我，等我说什么。等我说“不是这样的”，等我说“对不起”，等我说“我们和好吧”。她等了很久。久到窗外的光暗了一点，久到教室里的人走光了。

我什么都没有说。

她低下头，看着自己的脚尖。过了一会儿，她抬起头，笑了一下。那个笑很轻，很短，像一片叶子从树上落下来，在空中转了一圈，落在地上。

“我知道了。”她说。

她转身走了。这一次，她没有回头。脚步声越来越远，越来越轻，最后消失了。教室里只剩下我一个人。灯亮着，白晃晃的，照得地面发白。我看着那扇门，看了很久。她不会再来了。这个念头冒出来的时候，我以为自己会哭。但没有。眼睛是干的，喉咙是干的，什么都流不出来。

我趴在桌上，把脸埋进胳膊里。桌面很凉，贴着我的脸颊。我想起她的手，也是凉的，小小的，握着我的手指。她说“你答应我”。我没有做到。

天黑了。灯还亮着。我趴在那里，脑子里有什么东西在转，一圈，一圈，像一台坏掉的机器，关不掉。那些问题又回来了。它们站在我面前，比以前更清晰，更锋利。爱是什么？我是好人吗？我配被爱吗？如果我没有告诉她，她不会哭。如果我没有和她在一起，她不会受这些委屈。如果我不存在，李书卿还是那个完美的、所有人都喜欢的李书卿。

我闭上眼。黑暗里有什么东西在动。我不知道是什么，也不想知道。我只知道它在那里，在很深的地方，慢慢地、不被察觉地长大。像那颗种子。但它不是芽。是别的什么。

事情发生在一个普通的周三。我甚至不记得那是周几了。可能是周三，也可能是周四，或者周五。日子对我来说已经失去了意义，它们像水一样流过，不留痕迹。

我找到了一个愿意听我说话的人。她是隔壁班的，叫林棉。我不太认识她，只是偶尔在走廊上碰见。但她听我说完了。我告诉她李书卿什么都没做错，告诉她那些话都是假的，告诉她所有人都在欺负一个人。她听得很认真，点头，偶尔问一句。然后她说了一句让我永远都忘不了的话。

“可是，跟你有什么关系呢？”

我愣住了。跟我有什么关系？这个问题我没有想过。不，我想过。我只是没想到答案会是——没有关系。

她看着我，眼神不是恶意，是好奇。纯粹的、天真的、不带任何审判的好奇。像小孩看见一只奇怪的虫子，蹲下来看它怎么爬。

“你不是她女朋友，也不是她亲人，”她说，“你为什么要管这些事？”

我张了张嘴，想说点什么。但我说不出来。那些理由在我脑子里转——因为正义，因为公平，因为她是无辜的——但它们听起来很轻，像纸片，风一吹就散了。林棉没有追问，只是点了点头，说她知道了。然后她走了。我站在走廊上，阳光照在我身上，暖的。但我感觉不到。

她说得对。这些事跟我有什么关系呢？李书卿不是我的谁，江晚迟已经被我推开了，陆昭野和我无冤无仇。那些传谣言的人，他们甚至不认识我。我为什么要管？我站在这里，像一个多管闲事的局外人，以为自己在做一件了不起的事。其实什么都不是。

那天晚上我又失眠了。不是那种翻来覆去的失眠，是清醒的、冷静的失眠。我躺在床上，盯着天花板。那道裂缝还在。我想起林棉说的话，想起自己这些天的所作所为。我想起我去找那些同学，跟他们解释，跟他们争辩，跟他们讲道理。他们看着我，像看一个说梦话的人。我像个傻子。

第二天，我又开始解释。不是对林棉，是对所有人。我站在走廊上，拦住每一个经过的人，告诉他们李书卿是无辜的。有人停下来听，有人绕开我走，有人笑，有人摇头。我不管，我继续说。我的声音越来越大，越来越急，像一台失控的机器。我知道他们在看我，我知道他们在笑我，我知道我看起来很可笑。但我停不下来。我必须说。如果我不说，就没有人说了。如果没有人说，她就真的变成那个样子了。变成他们口中的样子。

有人拍我的肩膀。“花秋易，你别管了。”我甩开他的手。“她什么都没做错。”那个人看着我，眼神里有同情，还有别的东西——不耐烦。他不想听这些。他只想我闭嘴。

我不闭嘴。我继续说。声音在走廊里回荡，撞在墙上，碎成一片一片的。有人从我身边走过，脚步很快，像在躲什么。有人回头看我一眼，又转回去。有人笑，笑声很短，像被掐断的。我站在那里，像一个站在暴雨里的人，浑身湿透了，还在喊。

然后我的头开始疼。不是以前那种胀，是另一种疼。像有什么东西在里面裂开，细细的，像冰面上的裂纹，从这头延伸到那头。我停下来，扶着墙。走廊在转，灯在晃，所有人的脸都变成模糊的色块。我闭上眼睛。黑暗里有什么东西在动。我不知道是什么，但我知道它在。它一直在。

那天之后，我就不太分得清白天和黑夜了。不是失眠，是另一种东西。我醒着的时候像在做梦，睡着的时候像醒着。时间变成一条河，我在里面漂，不知道往哪里去。

窗外的梧桐树开始落叶了。不是一片一片的，是一阵一阵的。风来了，叶子就哗哗地落，像在下雨。我坐在窗边，看着那些叶子，看它们从树枝上脱落，在空中旋转，落在地上。地上已经积了厚厚一层，金黄的，枯黄的，褐色的，踩上去沙沙响。

我觉得那些叶子像我。从树上落下来，不知道会飘到哪里，不知道落在什么地方，不知道会不会有人扫走它们。也许不会。也许它们就在那里，腐烂，变成泥，变成什么都看不见的东西。

树不说话。它只是站在那里，枝干光秃秃的，伸向天空。以前我觉得树是活的，会呼吸，会说话。现在我觉得它什么都不是。只是一棵树，木头，死了或者活着，没有区别。风也不说话了。它只是吹，冷的，硬的，从窗户缝里钻进来，钻进我的领口，钻进我的骨头里。我缩着脖子，觉得冷，但不想动。冷就冷吧，反正也感觉不到什么了。

操场上的草枯了。不是全枯，是一块一块的，像癞痢头。以前这里有花，有蝴蝶，有跑来跑去的小孩。现在什么都没有。只有风，只有灰，只有干裂的土地。

我站在操场边上，看着那片枯草地。想起七岁那年，躺在山茶树的枝杈间，风轻轻摇，万物都是朋友。现在那些朋友都不在了。它们死了，或者走了，或者从来就没有活过。我不知道。

教学楼还是那个教学楼。灰色的墙，方正的窗，一排一排的，像蜂巢。每天有无数人走进去，又走出来。铃声一响，他们涌出来，涌进去，像潮水，像蚂蚁，像不知道自己在做什么的东西。

我站在走廊上，看着那些人。他们从我身边走过，没有人看我。没有人停下来。他们有自己的事要做，有课要上，有试要考，有话要说，有笑要笑。他们不需要知道我是谁，不需要知道李书卿是谁，不需要知道真相是什么。他们只需要一个故事。一个可以让他们觉得自己站在干岸上的故事。现在故事结束了，主角走了，观众散了，只剩我一个还站在台上，不知道该往哪里去。

走廊很长，灯亮着，白晃晃的。我的影子在地上，很黑，很长。我看着它，觉得它比我真实。至少它知道自己在什么地方。我不知道。

树已经秃了。不是一棵，是所有的。梧桐，桂花，银杏，都秃了。叶子在地上堆成小山，被风吹散，又被风吹拢。没有人扫。扫地的老头不知道去哪了，也许走了，也许病了，也许和我一样，不想动了。

我蹲下来，捡起一片叶子。枯黄的，卷曲的，边缘碎了。我捏了一下，它碎了，变成粉末，从指缝里漏下去。我想起李书卿。想起她坐在天台上，把脸埋进膝盖里。想起她说“我好累”。想起她笑着，说“没关系”。现在她走了，不在这个学校了。她去了哪里，我不知道。她会不会回来，我不知道。她会不会原谅我，我不知道。我只知道她的座位还空着，桌子上的灰越来越厚，笔筒里那三支笔还在。一黑，一红，一蓝。

我走在走廊上，脚步声很响，哒，哒，哒。没有人听见。没有人回头。他们都在自己的世界里，低着头，看着书，或者看着地面。偶尔有人抬起头，看我一眼，又低下去。那一眼里什么都没有。不是恶意，不是同情，不是好奇。什么都没有。像看一块石头，一棵树，一把椅子。