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第18章 不后悔（第4页）

走出酒会的时候，雪下得很大。

北京冬天的雪，跟苏州不一样。苏州的雪是湿的，落在地上就化了；北京的雪是干的，落在地上会积起来，踩上去咯吱咯吱响。

我站在雪里，伸手接了一片。

雪花落在我的掌心，化成一点水。

我想起很多年前，苏州的那个雨天。

我趴在二楼的窗口，伸出一把黑伞，对一个浑身湿透的男生说：“我爸的。你拿着。”

他说：“明天我还回来。”

我说：“明天不一定下雨。”

他说：“好。”

那时候我十七岁。

那时候我以为，人生很长，长到我可以用一辈子去等一个人回头。

后来我才知道，人生很短。短到只够一个人把一句话说完，另一个人没听见，就是一辈子。

手机响了。

是韩玉。

“在哪儿？”他问。

“外面。”

“下雪了，你穿多点。”

“知道了。”

“我煮了姜汤，”他说，“你回来喝。”

我说：“好。”

我挂了电话，把围巾裹紧了一点，往家的方向走。

雪越下越大。

我走了两步，忽然停住。

我回过头，看着身后那条长长的、被雪覆盖的街道。

路灯下什么都没有。

只有雪，一片一片，安静地落下来。

我站了一会儿，转过身，继续往前走。

我这一生，拉过很多场音乐会。

每一次谢幕的时候，我都会想起父亲。想起他坐在书房里，弓着背，手里拿着笔，说：“这里你揉弦太急了。”

我想，如果我再拉一次那首《蝉声引》，我一定不会急了。

因为我终于懂了。

那首曲子写的不是蝉。

是一个夏天，一场雨，一把伞。

是一个人站在雨里，听见另一个人喊他的名字，然后——

然后什么都没有了。

只有雨，一直在下。