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第11章 电话（第1页）
大学的前两年，我过得像一根绷紧的弦。
我在上海读大一、大二，每周五下午坐火车回苏州，周日晚上再回去。韩奶奶说来回跑太累，让我别回了，我说不累。
我知道我为什么回。
因为那栋老宅里有电话，有张妈炖的汤，有后进院子里那台老唱机。因为韩雾每次打电话回来，都是打座机。
他很少打。
但每次打，我都能赶上。
后来张妈跟我说，那是他提前跟她约的时间。
“他每次都说，这个点，枝枝应该在。”
那些电话都很短。
他问我手好了没有，琴练得怎么样，课难不难。
我一一答了。
他问完了，就没话说了，听我在这边讲一些学校里的事，讲到一半，他那边有人叫他，他就说“我挂了”。
有一次，我问他：“你那边几点？”
“凌晨三点。”
“你还没睡？”
“刚开完会。”
我说：“那你睡吧。”
他说：“没事。”
那次我们聊了四十分钟。
那是我记忆里最长的一次通话。
他跟我讲伦敦的雨，讲他父母公司里那些勾心斗角的事，讲他有一次在酒会上端错了杯子，把红酒倒进了别人的香槟里。
他讲得很平淡，但我听得出来，那不是他的世界。
“你什么时候回来拉琴？”我问。
电话那头静了很久。
“拉不了了。”他说。
“为什么？”
“手生了。”
“练练就好了。”
“不是手生。”他说，“是听不出来。”
我说：“什么听不出来？”
“音。”他说，“我听不出我拉得准不准。”
我想起那天在琴房门外，他反复拉那个升fa。
我想起父亲说过的那句话：韩雾的耳朵好像有点问题。
“那你去医院看看。”我说。
“看过了。”
“医生说怎么说？”
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