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第2章（第6页）

包袱皮是一块略显陈旧的蓝底白花粗布，他将其平铺在身前的青砖地面上。

布面的边缘有些磨损，但在他的抚平下，依然显得规整。

接着，他将那方干涸且边缘带着几个豁口的劣质砚台拿出来，摆在粗布的左上角。

那块只剩下半截、表面布满裂纹的墨锭被安置在砚台旁边。

最后，他拿出了那两支笔毛已经稀疏且发叉的秃笔，并排放在砚台下方，又将那七八张裁得并不怎么整齐、纸质粗糙的毛边纸叠好，压在粗布的正中央。

一阵冷风卷着街道上的沙土吹来，毛边纸的边角被风掀起，发出哗啦啦的轻响。

陆旅立刻伸出左手，将砚台挪动了寸许，稳稳地压住了纸张的左上角。

随后，他从腰间的束带里抽出了那把折骨开裂的竹扇，啪的一声展开，用那泛黄的扇面压住了纸张的右下角。

一个极其简陋、甚至透着几分凄凉的代写摊位，就这样在东城的繁华中扎下了根。

摆好一切后，陆旅的目光落在了那两支秃笔上。

代写契约，字迹是唯一的招牌。

他必须确保自己还能写字。

他缓缓伸出右手，试图去握住其中一支笔的笔杆。

然而，当他的拇指和食指刚刚形成一个夹角，大拇指根部弯曲的瞬间，虎口处那层紧绷的烫伤皮肤立刻遭到了拉扯。

更糟糕的是，竹制的笔杆在握紧的那一刻，不可避免地触碰到了那个半透明的水泡边缘。

没有惊呼，也没有倒抽冷气。

陆旅只是死死地咬住了后槽牙，口腔内壁的肌肉因为极度用力而绷紧，腮帮处浮现出一道僵硬的线条。

那是一种针扎般尖锐的刺痛，伴随着皮下组织被挤压的灼热感，顺着手腕的神经直冲脑门。

他的手指在半空中不受控制地痉挛了一下，那支刚刚被拈起的秃笔“啪嗒”一声掉回了粗布上，滚落到一旁。

陆旅看着自己那只微微颤抖的右手，眼神中没有沮丧，只有一种近乎麻木的冷漠。

他知道，以这种握笔姿势，别说写出蝇头小楷的契约，就算是写几个大字，墨迹也会因为手抖而糊成一团。

他缓缓收回手，将右手平放在膝盖上，强迫自己放松手指的关节，减少对虎口皮肤的拉扯。

没有水来研墨。

他身上仅剩十九文钱，连最便宜的一碗粗茶都舍不得买。

在这车水马龙的东城，没有人会施舍一点净水给一个素不相识的穷书生。

他只能等，等到真正有主顾上门，有了确凿的进项，再去想办法弄点水把墨化开。

时间在货栈门前嘈杂的呼喝声中缓慢流逝。

几辆装满生丝的马车在石板上碾出沉闷的轰隆声，扬起的灰尘毫不留情地扑在陆旅的脸上和摊位上。

他没有去擦拭脸上的灰尘，只是用左手的袖口，极其小心地护着那几张用来赚钱的毛边纸。

离他不远处的侧门台阶上，聚宝货栈的钱管事正拿着一本厚厚的账册，用朱砂笔在上面飞快地勾画着，嘴里对着几个扛着麻袋的苦力骂骂咧咧。

钱管事穿着一身藏青色的细布棉袍，腰间挂着一块成色不错的玉佩，油光水滑的脸上满是算计与精明。

他的余光早就扫到了缩在上马石旁边的陆旅，但他甚至没有多看第二眼。

在他的眼里，这种在街头摆摊的落魄书生，就像是货栈墙角的一块青苔，卑贱且毫无价值，只要不挡着货车的道，便连驱赶的力气都懒得费。

冷风一阵紧似一阵。

陆旅将脊背紧紧靠在上马石冰冷的底座上，试图在风中缩减受冻的面积。

大腿的酸痛在静坐中逐渐演变成一种沉重的麻木感，胃里那两个素菜包子提供的热量正在被这阴冷的空气迅速抽干。

他看着眼前来来往往的锦衣商贾，看着那些为了一两碎银子争得面红耳赤的牙人，听着马鞭抽打在空气中的脆响。

这就是江湖的另一面，没有刀光剑影，只有真金白银的碾压与赤裸裸的生存倾轧。

他就这样安静地坐着，右手虚放在膝盖上护着水泡，左手按着被折扇压住的纸张边缘。

他像是一个被丢弃在繁华盛世边缘的残次品，用一种令人感到窒息的沉默，等待着那或许永远不会到来的主顾。